Sassaricando

A porta, já aberta, assistiu Moisés entrar.

Ele foi partido ao meio quando mirou a TV que fica perto da porta. Na tela, uma imagem em preto-e-branco de Rita Lee.

- Ela morreu? Vou chorar.

Moisés foi dividido ao meio por um mar de emoções.

Não vi, mas deduzo que lacrimejou.

Elis Regina adentrou pela mesma porta que Moisés, a essa altura já resiliente.

A xará da cantora que tirou a cantora da cadeia também se espantou.

- Rita Lee morreu?

A concordância veio no movimento para baixo da cabeça de dois ou três colegas de trabalho. Um movimento encadeado.

Lua, a personificação capilar Lee, não tinha o mesmo brilho nas madeixas rosa-choque.

Joice, outra homônima de cantora, estava de preto. Coincidência ou não, não dá pra cravar.

Ofegante, Thamires, nossa líder sereníssima, e, curiosamente, também de preto, teve o ar roubado por uma sinusite insistente. Um bafejo de quem não é ovelha negra. Muito pelo contrário. Na sua ausência física, é uníssono o coro: "agora só falta você".

A tarde chegou tarde. Com informações sobre vacina, carros acelerados, questionamentos educacionais, preparação de defensores civis e quetais.

Uma miscelânea. É nosso dia-a-dia pouco convencional aos normais. Uma espécie de lança-perfume atirado ao vento e mutante.

A gente trabalhou. E eu ouvi e vi Rita Lee no YouTube. Em último volume. Só silenciado quando ouvi, do meu lado, a polida e elegante colega Juliana cantarolando Rita Lee.

Bwana, Bwana, não sei cozinhar. E também não vejo uma mulher-robô. Foi uma cena tuti-fruti. Uma liberdade de expressão que só tem quem é Lee na excelência.

Parei pra tomar uma cerveja por Rita. Já estou, em plena terça, na quarta. Sonhando que ela tenha sete. Sete vidas. E, em todas as reencarnações, mulher!